Inutile de vouloir classer Yves Simon dans une catégorie, il est auteur, compositeur, chanteur et journaliste. Chacun a au-moins une de ses chansons en tête, "Au pays des merveilles de Juliet", "J'ai rêvé New York" ou "Diabolo Menthe". Il a écrit tant de chansons qui ponctuent nos instants de vie. Quand il a reçu le Prix Médicis pour "La Dérive des sentiments", il s'est consacré exclusivement à la littérature. Mais, pour le bonheur de ses fans, il est revenu à la chanson en 2007 avec "Rumeurs". Rappelons qu'il a également reçu le Grand Prix Chanson de l'Académie française pour l'ensemble de son oeuvre discographique.
Que ce soit au travers ses chansons, ses romans, ou ses chroniques dans "Le Monde", Yves Simon exerce son talent de façon chirurgicale. Rien n'échappe à son regard de curieux, de promeneur infatigable des rues de Paris. Il scrute, consigne les odeurs, les parfums et même les rumeurs de sa ville. Si Yves Simon est un homme élégant et raffiné, ses textes le sont aussi. Nous retrouvons une adéquation entre ce qu'il est réellement et les pages que nous découvrons au fil de ses livres. Yves Simon ressemble à certains de ses personnages de romans. Il y ajoute une part de romanesque et il est dans le "Mentir vrai" cher à Aragon.
La compagnie des femmes peut-être qualifiée de "road novel". Le personnage principal quitte Paris pour le Midi, sans destination prévue. Au gré des paysages qui défilent, sa vie défile aussi, tout comme les femmes qui ont rendu son existence plus belle, à commencer par sa mère. Au début de roman, l'auteur parle de la "compagnie des femmes" pour terminer en compagnie d'une seule femme.
La rumeur dit que le roman est déjà bien perçu, espérons que le 13 porte chance à ce 13ème roman d'Yves Simon.
Extrait
Léonie était jeune et moi qui vieillissais.
Je pensai qu'il me faudrait au moins mille pages pour décrire son visage. Un millier de pages pour sculpter les contours et reliefs d'une figure de femme, avec le seul usage des mots, les
lettres d'un alphabet, une grammaire et des adjectifs pimpants. Décrire avec une minutie raffinée ses lèvres ourlées, un nez joyeusement épaté, des yeux noirs effilés pareils à des corps
d'abeilles. Mais encore le pigment d'une peau métissée, sa couleur exacte - ambre tendance pain au lait -, les minuscules grains de beauté disposés au pic de ses joues. Après ce travail
titanesque, une image à peu près correcte parviendrait-elle à se visualiser dans l'imaginaire d'un quelconque lecteur ?
Très vite je fus convaincu que les mots seraient inopérants pour évoquer ce qui simplement nous émeut par la vue, par une photographie, ce petit ovale de réalité qu'est un visage. Je n'en
éprouvai ni amertume ni rage, ma déception suffisait. Moi qui avais écrit bon nombre de romans, j'en arrivais à ce constat d'impuissance que je ne pourrais décrire à la perfection la souveraine
élégance de Léonie. Ni surtout la rendre séduisante et attachante à des lecteurs lambda qui n'auraient jamais eu dans leur entourage une personne aussi émouvante qu'elle à observer. Sans doute
qu'il me suffirait d'asséner que Léonie était belle et gracieuse et chacun accolerait à ces deux adjectifs un visage beau et gracieux de son choix. L'affaire serait entendue. On le sait, les
attractions pour un visage sont question d'imagination, chacun a son histoire, ses souvenirs, son entendement du beau comme du gracieux et alors défilent, comme lors d'un portrait-robot, toutes
sortes de bouches, de nez, un menton, des mimiques, l'abîme d'un regard, des franges sur le front, pour élaborer secrètement le visage beau et gracieux d'une personne jamais rencontrée.
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